Living together

En la capa de debajo había lo natural, un odio tenaz, consistente.

En un medio manto freático, una especie de batido de emociones inconclusas y sentimientos inmaduros.

Encima, encima del todo, en el epitelio sensibilizado por la acción del roce diario, se desprendía olor a muerte, a rechazo abierto, a herida descarnada...

El sexo según Sarah

sexo sexo sexo

Don't bear me up!!

FREAKitchen© 2010

El proyecto FREAKitchen consiste en intervenir los espacios olvidados de la casa, recreando elementos de la subcultura e iconos temáticos. FREAKitchen acepta, así mismo, la intervención en baños y otros espacios cuyas funciones lúdicas han sido sepultadas bajo el peso de la cotidianidad y monotonía.

FREAKitchen 2010 incluye tres temas, que coexisten en un espacio rescatado de la función de cocina, y transformarlo en un "lugar común" de interacción, donde coexisten los diferentes iconos reconocibles, y donde estos se relacionan con el usuario, de una manera visual y espacial.

FREAKitchen '10 transforma un objeto de obligatoria permanencia y presencia en el hogar, en un personaje de película, y las paredes, límites naturales para el individuo, se convierten en un juego que permite emular incluso su reconocible melodía.

FREAKitchen es un espacio versátil, y como tal, presenta una propuesta exclusiva para el entorno nocturno, recreando así uno de los entornos de ficción más reconocibles de la década de los 80, y retomado ahora por los grandes estudios. Se sabe, que este es el año TRON, y FREAKitchen '10 lo celebra.

Los materiales que propone FREAKitchen comparten las características de no invasión, y se trata de adhesivos y vinilos, y acrílicos lavables, así, en la edición FREAKitchen 2011, un nuevo proyecto podrá ser desarrollado.

Verdades textiles.

Lo que muy poca gente sabe es que la ropa y accesorios que nos compramos en las rebajas, obedece a unas normas poco éticas para su duración, es por eso que esta ropa parece más endeble y menos duradera, y es también la razón por la que resulta tan difícil encontrar gente que vista con elementos de temporadas anteriores por la calle.

El culpable se llama Tineola bisselliella que debido a una sofisticada intervención quedará en estado larvario durante 18 meses, periodo tras el cual se metamorfosea en un insecto adulto alado y deja tras de sí el nido. Por supuesto, su dieta se compone de almidón y básicamente ataca al tejido. Normalmente, las larvas, que son muy pequeñas, vienen cosidas entre las costuras de nuestra ropa. comúnmente en la parte inferior delantera de las camisetas de algodón.

Esta información viene filtrada desde las marcas de tendencias y genéricas, que son las primeras interesadas en la brevedad de su producto aunque, en comunicados oficiales, por supuesto, lo han desmentido y tachado de "vergüenza ética".

Transitando el relato

El hombre negro giró sobre sí mismo, primero de cadera, luego, su torso, y finalmente su cuello. Entonces me miró y me sonrió.

Yo continué cantando la vieja canción del soldado herido, como si no pasara nada.

A mi lado pasó una señora, ni joven ni mayor, gritando incoherencias, casi todas eran insultos.

No me di por aludido. Siguió de largo, hasta perderse en la lejanía.

Entonces el hombre negro dejó caer algo al andén, algo que llevaba en sus brazos en todo momento, algo que no había visto.

Mi atención estaba focalizada en una invidente que se acercó a las vías peligrosamente, pero alguien la avisó.

Entonces me di cuenta del paquete que el hombre negro había dejado caer a las vías.

Pero pronto llegó el tren y los llantos del pequeño cesaron.

Sintítulo

Sabes qué?
Ahora me comería una manzana podrida,
Y la compartiría contigo...

Deconstrucción de un mediomicrorelato

El extranjero: mirándonos.

El cliente: conversación.

Un lobo a su casa.

Fue deshonesto.

Artist Killa Association presents: Itself

La Asociación de Asesinos de Artistas (La 3A) o AKA, está conformada por Bryan Matiu, Inglés, de 36 años, May Muerte, (Mr Muerte), Paradojista Obcecado En Taumaturgias Acrósticas, y U. Martin, Jovencito Frankenstein, de unos eternos 20 años (incluso en la treintena). A veces intervienen otros heterónimos, pero estos mayormente son fagocitados por la poderosa fuerza de atracción de su IRPF (Individuo Real, Persona Física) Todos ellos, juntos, cohabitan una masa informe otrora moldeada de células y moléculas de qué se yo. Todos, ellos, tienen particular interés por las deformaciones artísticas de cualquier ámbito o disciplina, las cuales son capaces de ejercer, si bien la mediocridad y el tedio firman toda su producción.

Por qué será que siempre escribo...

Cuando no tengo que escribir...¿?

Discurso para un auditorio enfermo de inminente ejecución

La Apoteosis es un signo del fin,
Del éxtasis finito,
Del orgasmo incompleto.
Una palabra como cualquier otra, pero difícil de deletrear,
De significado oculto para la plebe.
Una gran cantidad de información, como conocer esta palabra, habita en nuestra cabeza, en su hardware, ocupa un espacio físico,acotado.
Mucha de esta información inútil y demás basura indeleble cómo recuerdos, pensamientos, pasado, estructuras, en suma, la concepción del yo habita en ese espacio físico, del tamaño de un melón.
Cuando un golpe asesino o un disparo certero penetran en esa cavidad informe, toda esa cantidad de datos retorna a la naturaleza de la que se tomó prestada.
Con algo del tamaño de un melón no se puede concebir el universo, no hay cifra que equipare ambos cubicajes.
Estamos enfermos, si creemos lo contrario.
Hasta que no reventemos los melones, no estaremos en paz.

El Apacolipsis, versículo X

Llegará el día en que lloverá durante seis meses, seis días y seis horas, y el excedente de paraguas y chubasqueros será tal, que cuando las lluvias acaben y sea verano y haya buen tiempo, las gentes quemarán paraguas, chubasqueros y botas de agua en sendas hogueras de gran toxicidad, y una nube verde y negra, pero sobretodo negra, ascenderá densa y pesada al cielo mientras arranca alguna tos que otra a los presentes, y esto sucederá en el día de San Juan, pero podría suceder cualquier otro día.

El Apacolipsis, versículo VIII

Habrá un escrito que no esté en ningún tiempo verbal concreto, sus versículos variarán del pasado al futuro, y no se sabrá si es escrito por ebrio o cuerdo, su literatura estará vacía de significado y tan sólo un hedor de metabroma acaparará todo el libro del Apacolipsis.

Riachuelos de Mercromina® desembocarán en las playas en bajamar, y ningún Betadine^® u otras Povidonas podrán hacer nada contra los mares de Mercromina®.

El Apacolipsis, versículo V

Está escrito (aquí) que los hombres no tendrán acceso a los alimentos, y los colmados de barrio cerrarán sus puertas en la mitad del día, y los hombre tendrán que subsistir a base de comidas impuras, cómo el pescado, que habita en sus propias orines y heces, cuando se le encierra en una pecera, y la energía para hacer fuego y calentar no estará disponible por que ya nadie sabrá reparar los electro-domésticos, y se tendrán que alimentar de pescado crudo, cortado finamente, y en una salsa de legumbre salada y con una mezcla de rábano verde picante, acompañado tan sólo de arroz, y por no quedar cubiertos ya sobre la faz de la tierra, tendrá que usar unos palos para comer, y si esto no fuera posible, tendrán que exprimir el jugo de un kilo de limones por cada 500 gramos de pescado bien limpio, y a este añadirle cebolla, y además algún ajo, sal, algo de azúcar si existiera, una guindilla verde sin pepitas y una roja sin pepitas, las pepitas las tendrán que guardar para tiempos peores, y además tendrán que añadir el jugo de media naranja, y todo esto estará muy bueno de sabor y le pondrán un poco de cebolla roja, y dejarán el pescado dos horas y media reposar en el brebaje que cubra todo el pescado, y, después, al servirlo, retirarán el jugo, lo batirán y le pondrán un chorrito apenas de las últimas botellas de vodka que queden en el planeta, y todo esto se lo podran beber y comer, y será conocido con el nombre de la ERA CEVICHE...

El Apacolipsis versículo VI

Y entonces hubo gentes, de distintas procedencias, culturas, colores, razas y olores, que se dieron cuenta de que su alimentación había sido desviada por el pecado, por el mal, la música house y la cultura fitness, y recordaron las palabras escritas por sabios y filósofos, por otros profetas y por periodistas sin oficio y blogeros ociosos, y recordaron con lamentación que en estas se les advirtió no comer cosas prohibidas, tales como animales que se arrastran y dejan babas, animales que corren en hipódromos, animales que corren en canódromos, animales que participan o apuestan en peleas de gallos, animales que penden de otros animales y que supuran una solución de contenido genético, animales que se encuentra en otros animales integrados y que manan sangre periódicamente, animales que se encuentran atropellados en la calle y animales sin número de trazabilidad según la normativa ISO-03470 de la Comunidad Europea.

El Apacolipsis versículo II

Y fué una mañana que el profeta se encontraba en la cama tratando de ignorar la alarma que le intentaba despertar, cuando vió, entre el sueño y la vigilia y el adormilamiento narcoléptico en que se encontraba por regar sus noches con demasiado vino, una imagen, de un relieve y una claridad únicas, desde la pantalla de inicio de su dispositivo móvil, y resultó que esta imagen era divina, y parecía hablarle, y fue enmedio del sueño y de la consciencia que le fue revelado al profeta el grueso conceptual de el Apacolipsis, y de esta imagen, una pirámide y un ojo dentro de otra pirámide comenzaron a brotar colores, más allá del verde dólar, y el ojo se tornó azul, y le miraba fijamente, y la pirámide se volvió rugosa, y de su textura azarosa surgieron versos cuneiformes, y adquirió tanto significado cómo la piedra rosetta, y en seguida el profeta dudó, luego se durmió y finalmente tuvo toda la serie de revelaciones que el transmitiera aqui.

El Apacolipsis, versículo XII

Y las gentes bien vestirán de manera abigarrada e informal, inclusive en el domingo día del Señor y en el miércoles, día del Espectador, siendo este último, también un señor, o señora, o joven o señorita, o niños, que en todo caso pagan menos, y sin olvidar a los grupos y sus suculentos descuentos.
Los hombres y mujeres, descendientes del mismo Adán y la misma Eva, no tendrán ningún reparo en practicar el sexo entre unos y los otros o los otros y los unos, todos a la vez, o los unos con los unos y las otras con las otras, ejerciendo así la sodomía, sesentaynueves, cunnilingus, felaciones, tijeras y el uso indiscriminado de tangas y dildos, tan alejados por sí mismos del tradicional y familiar misionero dominguero, postfutbolero y machorgásmico. Esto le pesará a algunos, a otros les pasará y alguno que otro le hará pensárselo mucho durante su estacia en el instituto hasta que porfín se decida a salir del armario para sorpresa de
padres y alivio de amigos, o al revés.
Llegará un día en que una de las plagas, en forma humana, bailará semidesnudo sin descanso la canción Unstoppable de Santogold, cómo en éxtasis diabólico, y será así que la masa lo imite y su baile de la bestia será visto en la Colina de los Mil Ojos del Youtube, y esto no tendrá en si mismo mucha relevancia, pero marcará un hito freak en raves y festivales.

El Apacolipsis, versículo IV

Será al principio que las aguas de las termas y los spas será hielo y su olor cómo de podedumbre, los masajistas que allí trabajan tendrán fuertes dolores y unas contracciones que a su vez hará que las sufran sus clientes.
Los barquitos de vela encallarán, y algunas embarcaciones deportivas de lujo sufrirán desperfectos en el casco y el ataque de un alga hidrófila que se comerá, lentamente, la pintura exterior.
Los vendedores ilegales del primer mundo intercambiarán sus productos, y así, los que vendan rosas, venderán bocadillos, los que vendan bocadillos, venderán gafas con lucecitas de colores los que vendan gafas con lucecitas de colores, venderán gafas de colores, los que vendan gafas de colores, venderán bolsos y carteras de imitación , los que vendan bolsos y carteras de imitación, pasarán a vender yoyós luminosos, los que vendan yoyós luminosos, venderán samosas, los que vendan samosas, venderán droga, y los que vendan droga, venderán cervezas, y, por último, y cómo cerrando un ciclo perfecto, de maquiavélico orden y caprichosa estructura, los vendedores de cerveza pasarán a vender, cómo no, ramos de rosas, y el mundo quedará configurado con ese nuevo orden, y este quedará así hasta que sea dispuesto, a pesar de que el caos reine entre los hombres.
Será dicho que los hombres tendrán más trabajo que vacaciones, y gastarán en sus vacaciones más dinero del ganado durante el trabajo, y aun así, no serán felices ni en un momento, ni en otro, y será así que el sistema se resentirá, y sus pilares se tambalearán.
Llegará un tiempo en que los vegetales de temporada valdrán un poco más caros que los del resto del año, y las gentes que así no sabrán muy bien cómo organizarse, tendrán desórdenes alimenticios y una desazón como consecuencia.

Te echamos de menos (por aquí también)

Una reunión del AMPA (Asociación de Padres y Madres de Artistas), en la puerta de El Corte Inglés.

-Asesino de artistas 1: No se da por aludida.

-Asesino de artistas 2: Pero tiene que venir, en algún momento dado, tendrá que venir.

-Asesino de artistas 1: Si, si...Pero no se da por aludida.

-Asesino de artistas 3: Está ocupada.

-Asesino de artistas 1: Quizá cansada. De esto, digo.

-Asesino de artistas 2: Siempre se mostró particularmente interesada, motivada, diría.

-Asesino de artistas 1: No...

-Asesino de artistas 3: No?

-Asesino de artistas 1: No...digo, que no se da por aludida..

-Asesino de artistas 3: Ah!, no, pues no...debe ser...Y si esperamos un poco más?

-Asesino de artistas 2: !Puede que aparezca!

-Asesino de artistas 3: !Si! Puede que aparezca!!

-Asesino de artistas 4: He oído, que ahora fabrica dramas...

-Asesino de artistas 2: Los dramas no se fabrican.

-Asesino de artistas 4: No?

-Asesino de artistas 1: Se hacen.

-Asesino de artistas 3: No. Se viven.

-Asesino de artistas 2: Se escriben. ¿Por qué hace tanto que no escribe? Aquí, quiero decir..

-Asesino de artistas 4: Quizá se cansó de no obtener respuesta...nunca le dijimos lo que nos parecían sus textos...

-Asesino de artistas 3: Si, al principio sí.

-Asesino de artistas 2: Es verdad, pero luego la cosa...se disipó.

-Asesino de artistas 1: Bueno, su estilo, a veces, aquí...era un poco...

-Asesino de artistas 2: Ep!! no te puedes meter con ella, no tiene sentido!!

-Asesino de artistas 3: Si, intentamos que vuelva, sabes?

-Asesino de artistas 2: Además, su estilo es variable, igual que el nuestro..

-Asesino de artistas 3: Mutable.

-Asesino de artistas 2: Múltiple.

-Asesino de artistas 1: Patológico?. En cuanto a Pato, digo.

-Asesino de artistas 4: Eso no tiene sentido.

-Asesino de artistas 1: Ya. Se me va. Lo siento.

-Asesino de artistas 4: A lo que íbamos, no escribe desde el 6 de enero de...2009!! eso es mucho, aunque el año pasado no hayamos tenido demasiados artículos (25, un 50% menos que el año anterior) ella apenas estuvo ahí..

-Asesino de artistas 2: Bueno, tampoco es reprochable, es un blog libre, (menos cuando hemos ejercido el poder para manipular o echar a ciertos artfuckers....)

-Asesino de artistas 3: Si, no la podemos presionar...

-Asesino de artistas 4:No!! Presionémosla!!

-Asesino de artistas 1: Si, Si, Presionémosla!!

-Asesino de artistas 3: Una mierda!! a votación!!

-Asesino de artistas 4: Votación? Me niego a votar!!

-Asesino de artistas 1: Y yo!!

-Asesinos de artistas 1 y 4: PRESIÓN, PRESIÓN, PRESIÓN!!!

-Asesino de artistas 2: Estáis locos!!!

-Asesino de artistas 3: Fanáticos!!

( asesino de artistas 1 saca un arma de grandes dimensiones, asesinos de artistas 2 y 3 miran incrédulos, estupefactos, Asesino de artistas 4 saca un arma de grandes dimensiones, y aprieta el gatillo. Disparos. Silencio.)

Epilogo.

Tyrell, el musical

Entran Tyrell y su séquito, llegan a los pies de la Torre y se detienen)

TYRELL:Llegará el momento de cosechar oro,

pues regaré con sangre lo que se me pida,

cualquier encargo, tarea, o trabajo

tendrá un precio y la muerte: será convenida,

Soy un humilde súbdito leal,

pero no entiendo ni me interesa la política,

no me importa replicar a perro, gato o al jabalí real,

pues mis actos, no conocen la ética.

Aquí replican las campanas:

se me ha mandado llamar

y sé, exactamente, los deseos de mi señor:

segar y cortar,

seré el campesino de su temor.

Pues mi nombre es Tyrell,

Por el oro pierdo la cabeza y soy docto carnicero,

Lo primero, será atender en su ruego a Ricardo,

lo segundo, despachar lo que ordene el Rey tercero,

pues haré de mi mano de curtido mercenario

lo que esté en su alcance para tener los favores reales,

no tanto por que me interese su compañía,

sino por que me interesan su alcancía y sus doblones.

Aquí es el lugar, el Palacio convertido en tuétano,

y yo, ejecutor de los sueños del soberano,

me presentaré, y desde este momento,

el compromiso y la corona sellarán un pacto

con mi asociación de asesinos.

APOFENIA

Conozco un pájaro (sólo de oídas) que cada mañana pía algo parecido al segundo bucle de la marcha imperial. Me deja con las ganas de el resto de notas.

No sé si lo hace en serio, o sólo se queda conmigo, la única bola de pelos mamífera que tiene una actividad mental decente a las 7:00 am.

A lo mejor es un diálogo entre él y yo.

Sea como sea, esto es una apofenia.

O algo así como el LADO OSCURO del arco iris.

PERDIDO ARTÍCULO (POST LOST)

Tenía un post largo, muy largo.

Lo escribí sobre las 12:50 y las 13:35, entre las líneas 3 y 5, entre las estaciones Poble Sec, Diagonal y Verdaguer.

Pero no lo terminé, y continué en casa, luego recibí una llamada, y no lo volví a ver,

POR FAVOR SI ALGUIEN SE LO ENCUENTRA, SE PONGA EN CONTACTO CONMIGO INMEDIATEMENTE, ES MUY IMPORTANTE. CUALQUIER PISTA DE SU PARADERO, LO QUE SEA, SE DARÁ UNA COMPENSACIÓN.

Iba sobre una niña de unos 10 años. pero claro, eso todavía no lo había desvelado aún, en realidad, daba rodeos y rodeos, contando historias en medio, sin venir a cuento, y todo ese ejercicio de circunstancialismo histórico que tanto me gusta...también había algún pasaje sobre las escaleras mecánicas acostadas u horizontales, las cuales concerté en llamarlas pasillos mecánicos...No sé, había de todo...unos amigos que me había encontrado, en tiempo real...mis andanzas y andares... un yo poético que persigue culos por la calle, en plan predador sexual (pero esto último no le gustaba que se lo dijeran por no se que cosa de cómo los demás lo tenían en consideración)

Ah, claro,y lo más importante, la niña.

SI ALGUIEN LO HA VISTO POR FAVOR, llevaba un poncho de nueva confección (esto quedó remarcado algunas veces) de dibujo Tweet y color violeta (aquí lo perdimos de vista, al post, digo)

La niña, se decía lo guapa que era, y cómo se había rozado con el Yo poético, en el metro, y...claro, es que dicho así no tiene gracia, pero es que todo era como una especie de enamoramiento underground (por metro, sólo) y al final, como siempre, iba a decir el rollo de que tenía diez años...pero, claro, ahora, que lo he perdido, cualquier pista es definitiva para encontrarlo. Prometo colgarlo en cuanto aparezca!!!

Pd: casi pierdo este post por la misma persona, verbena.

CAPITULO 4: El duro oficio

Estoy investigando un lugar desde hace unos días.
No hay retórica, en él. Me tropiezo, en mi devaneo, con una puerta.
Llamo.
Pasan 4 horas (es verdad, esto)
Sexo, algo de vaguedad, comida...
Todo esto en cuatro horas.
Al final me contestan, del otro lado. Que no. Que no se ponen, que no me abren.
Que pasan de la gente como yo. (Como nosotros).
Silbo.
Silbo fuerte y descaradamente, y quizá me sobrepaso cuando le llamo enfermo.
Viejo. Viejo enfermo a las puertas de la muerte.
Son cosas que todos decimos, pero en ambiente festivo y lejos del objeto de la burla.
No me va tu réplica, ni tu súplica.
Vos apestás.
Le digo (bueno, me dicen, al menos, media hora antes de las cuatro horas de durante)
No mames, le replico.
Hablo dialectos, llevo barba, uso sombrero.

(llamo, insistentemente, otra vez)

Diga, Vaya, Usted, No le he dicho ya, haga el favor de marcharse, no tenemos dinero, no somos solidarios con la mierda ajena...
Vuelvo a silbar. Con voz ronca (muy muy cascada) le repito Viejo, Viejo Verde, Viejo Sucio.
Y él, entonces, me respeta. me respeta, primero con sorpresa, tras mi primer gesto violento. Agresivo, diría después.
Luego me respeta y me habla como un igual, bueno, como un subordinado.
Le cuento mi rollo. Lo del campo, de cómo dejé atrás aquella masa de gente, lo del partido y otras memeces, también le conté lo de su hija, lo de su preciosa hija que le encantaba que me la follara por el culo. El lloraba, no sé si de dolor, o alegría (hay que decir que todavía no calibro bien, ese tipo de interpretaciones de lo cotidiano y los semejantes), por fín, se mostró ecuánime. Me invitó a entrar. Buenas tardes, Sr. Grey.

Yo recordé aquella historia de los tres memos que organizaron una fiesta en la casa de uno de ellos y al día siguiente todo estaba impecable a costa de la integridad de uno, la dignidad del siguiente y la vida del último. Es una historia rara, pero verídica.
Tomé asiento donde él dispuso.
Yo le recomendé una canción. (Por supuesto, ya había ojeado toda su discografía unas ochocientas veces)
Y hablamos de esto de lo otro de lo de más allá pues si mire que bien, y toda esa asquerosa condescendencia protocolaria para no cagarnos las manos de sangre ajena.
Me quito el sombrero, pero aún llevo barba, una cicatriz leve en la frente, y escribo cómo un poseso, con vida propia.
Pausa.
Bebo agua. Apenas unos segundos, unos veinte, o así, pero nunca de duda. Recuerdo ( me recuerdo ) que no estaría mal ganarse la vida con la literatura.
Pausa. Me rasco el oído. Me digo a mí mismo que no, que esto no es literatura.
Así que llega el momento climático, donde el viejo y yo nos pegamos, y directamente le digo lo puta que es su hija, que tengo aquí mismo un video donde se ve que me la follo cómo un cerdo, con mi camisa favorita de encuéntrala-fóllala-olvídala, y que, si no es mucha molestia, y por todo lo que hemos compartido (el ha criado/alimentado algo que yo me he follado repetidas veces) que por favor, me compre uno de los los motores que represento, y finalmente, si, me compra el General GENERGY Diesel modelo Ibiza de 375 euros, una ganga!!

Finalmente me despido amablemente, con una ligera y sutil sensación de haberme pasado esta vez de la raya con tal de encasquetarle un monofásico a este pobre desgraciado...

En ese momento me comienza el dolor rectal más grande que jamás he recordado: Mi Pequeña ha vuelto, y no está para tonterías....

Instrucciones para experiencia mística (238)

1. Preferentemente, se elige una noche clara, de cielo limpio. [Puede consultar aquí el estado de su cielo]
2. Sería de gran utilidad acabar de ver una película de final difuso, de corte existencialista, que le deje preparado para una cierta predisposición. [consulte aquí para ver distintas opciones]
3. Serán las, aproximadamente, 1:45 a.m hora peninsular, se llevará consigo, de ser posible, una toalla de baño ligeramente húmeda (pero no recién usada), un cargador de móvil (smartphone, a ser posible) y unas pinzas pequeñas, de esas depilatorias, ligeramente oxidadas.
4. Se mirará al cielo descubierto, tomando las precauciones pertinentes (ropa de abrigo, calzado apropiado) y se descubrirá un cielo limpio y puntualmente estrellado, en el cual atisbará una estrella amarillenta.
5. En su cabeza se reproducirá total o parcialmente (el inicio es de lo más importante) en calidad estándar y siendo fiel al original, "Shine"

Reflexionará, con más o menos acierto, lo siguiente:

Dicen...dicen qué tan sólo vemos vuestro reflejo, viles estrellas inasibles, vaporosas...

Pero, yo digo, ¿Acaso, aquí, entre nosotros, en la tierra...no somos una suerte de estrellas,

Tan futiles cómo vuestra estela, vuestra presencia fantasma...

¿No existimos, acaso, en los ojos de los extraños durante un reflejo fugaz, o en la memoria del querido y próximo, tanto cómo estas personas respiren...

Tanto cómo nuestra huella vívida haya sido...

Tanto cómo hayamos brillado...

También soy cómo vosotras, pícaras, burlonas e impasibles, desde lo alto...

condenadas a la nocturnidad y quietud,

a ser testigas mudas de las más estremecedoras visiones que al planeta y habitantes arremeten,

A danzar cada noche por la bóveda...yo os reconozco, ya os vi antes, y no os volveré a ver más...

Mentirosas traicioneras, no me sirven ya.

• Una vez terminada una reflexión tan trillada, se cerrarán los ojos, durante al menos 10 segundos, tratando de no pensar en banalidades o en canciones de Lady Gaga* ( oh oh rá ra rá, ga ga y todo eso)
• Después puede hacer vida normal, o si lo prefiere, escribir un post en su blog sobre que ha tenido ( o más bien no) una supuesta experiencia trascendente. Si toca el tema con cinismo, mejor, así no se sentirá tan idiota.

Nota: Esto no implica que el autor la haya tenido, esto es ficción. no me hago responsable de que esta experiencias existan o no, y en cualquier caso, de que sean saludable para el género humano 2.0.

*Nota del traductor, si este Ready Made perdura y la cantante Lady gaga resulta ser efímera cosa de las modas, suplantar por la cualquierilla del momento, que seguro habrán candidat@s.

Azotes a la literatura

Yo crío perros de presa,
de prisa,
para que tenga miles de vástagos
asesinos
corriendo por ahí a mis órdenes.
Yo soy el azote de las azoteas.
No me importa lo que creas,
en lo que creas,
o que lo creas.

El buen bastardo

No os gusta lo que pienso,
Lo sé...
Hace tiempo que me miraís de pasada,
Que escucho vuestras risas apagadas tras el cristal,
Apesto -me decís- a hiel,
Y prontamente he caído,
De manera vertiginosa,
En edificios vacíos,
Tristemente ocupados por mi agitación,
Por mi pulso frenético,
Por mis venas bombeantes
Pero yo (pero yo)
Desoigo vuestras rarezas,
Escupo en vuestras bragas
Y os llamo putas,
Yo, que de momento, puedo,
No seré más vuestro hijo....