Te echamos de menos (por aquí también)

Una reunión del AMPA (Asociación de Padres y Madres de Artistas), en la puerta de El Corte Inglés.

-Asesino de artistas 1: No se da por aludida.

-Asesino de artistas 2: Pero tiene que venir, en algún momento dado, tendrá que venir.

-Asesino de artistas 1: Si, si...Pero no se da por aludida.

-Asesino de artistas 3: Está ocupada.

-Asesino de artistas 1: Quizá cansada. De esto, digo.

-Asesino de artistas 2: Siempre se mostró particularmente interesada, motivada, diría.

-Asesino de artistas 1: No...

-Asesino de artistas 3: No?

-Asesino de artistas 1: No...digo, que no se da por aludida..

-Asesino de artistas 3: Ah!, no, pues no...debe ser...Y si esperamos un poco más?

-Asesino de artistas 2: !Puede que aparezca!

-Asesino de artistas 3: !Si! Puede que aparezca!!

-Asesino de artistas 4: He oído, que ahora fabrica dramas...

-Asesino de artistas 2: Los dramas no se fabrican.

-Asesino de artistas 4: No?

-Asesino de artistas 1: Se hacen.

-Asesino de artistas 3: No. Se viven.

-Asesino de artistas 2: Se escriben. ¿Por qué hace tanto que no escribe? Aquí, quiero decir..

-Asesino de artistas 4: Quizá se cansó de no obtener respuesta...nunca le dijimos lo que nos parecían sus textos...

-Asesino de artistas 3: Si, al principio sí.

-Asesino de artistas 2: Es verdad, pero luego la cosa...se disipó.

-Asesino de artistas 1: Bueno, su estilo, a veces, aquí...era un poco...

-Asesino de artistas 2: Ep!! no te puedes meter con ella, no tiene sentido!!

-Asesino de artistas 3: Si, intentamos que vuelva, sabes?

-Asesino de artistas 2: Además, su estilo es variable, igual que el nuestro..

-Asesino de artistas 3: Mutable.

-Asesino de artistas 2: Múltiple.

-Asesino de artistas 1: Patológico?. En cuanto a Pato, digo.

-Asesino de artistas 4: Eso no tiene sentido.

-Asesino de artistas 1: Ya. Se me va. Lo siento.

-Asesino de artistas 4: A lo que íbamos, no escribe desde el 6 de enero de...2009!! eso es mucho, aunque el año pasado no hayamos tenido demasiados artículos (25, un 50% menos que el año anterior) ella apenas estuvo ahí..

-Asesino de artistas 2: Bueno, tampoco es reprochable, es un blog libre, (menos cuando hemos ejercido el poder para manipular o echar a ciertos artfuckers....)

-Asesino de artistas 3: Si, no la podemos presionar...

-Asesino de artistas 4:No!! Presionémosla!!

-Asesino de artistas 1: Si, Si, Presionémosla!!

-Asesino de artistas 3: Una mierda!! a votación!!

-Asesino de artistas 4: Votación? Me niego a votar!!

-Asesino de artistas 1: Y yo!!

-Asesinos de artistas 1 y 4: PRESIÓN, PRESIÓN, PRESIÓN!!!

-Asesino de artistas 2: Estáis locos!!!

-Asesino de artistas 3: Fanáticos!!

( asesino de artistas 1 saca un arma de grandes dimensiones, asesinos de artistas 2 y 3 miran incrédulos, estupefactos, Asesino de artistas 4 saca un arma de grandes dimensiones, y aprieta el gatillo. Disparos. Silencio.)

Epilogo.

Tyrell, el musical

Entran Tyrell y su séquito, llegan a los pies de la Torre y se detienen)

TYRELL:Llegará el momento de cosechar oro,

pues regaré con sangre lo que se me pida,

cualquier encargo, tarea, o trabajo

tendrá un precio y la muerte: será convenida,

Soy un humilde súbdito leal,

pero no entiendo ni me interesa la política,

no me importa replicar a perro, gato o al jabalí real,

pues mis actos, no conocen la ética.

Aquí replican las campanas:

se me ha mandado llamar

y sé, exactamente, los deseos de mi señor:

segar y cortar,

seré el campesino de su temor.

Pues mi nombre es Tyrell,

Por el oro pierdo la cabeza y soy docto carnicero,

Lo primero, será atender en su ruego a Ricardo,

lo segundo, despachar lo que ordene el Rey tercero,

pues haré de mi mano de curtido mercenario

lo que esté en su alcance para tener los favores reales,

no tanto por que me interese su compañía,

sino por que me interesan su alcancía y sus doblones.

Aquí es el lugar, el Palacio convertido en tuétano,

y yo, ejecutor de los sueños del soberano,

me presentaré, y desde este momento,

el compromiso y la corona sellarán un pacto

con mi asociación de asesinos.

APOFENIA

Conozco un pájaro (sólo de oídas) que cada mañana pía algo parecido al segundo bucle de la marcha imperial. Me deja con las ganas de el resto de notas.

No sé si lo hace en serio, o sólo se queda conmigo, la única bola de pelos mamífera que tiene una actividad mental decente a las 7:00 am.

A lo mejor es un diálogo entre él y yo.

Sea como sea, esto es una apofenia.

O algo así como el LADO OSCURO del arco iris.

PERDIDO ARTÍCULO (POST LOST)

Tenía un post largo, muy largo.

Lo escribí sobre las 12:50 y las 13:35, entre las líneas 3 y 5, entre las estaciones Poble Sec, Diagonal y Verdaguer.

Pero no lo terminé, y continué en casa, luego recibí una llamada, y no lo volví a ver,

POR FAVOR SI ALGUIEN SE LO ENCUENTRA, SE PONGA EN CONTACTO CONMIGO INMEDIATEMENTE, ES MUY IMPORTANTE. CUALQUIER PISTA DE SU PARADERO, LO QUE SEA, SE DARÁ UNA COMPENSACIÓN.

Iba sobre una niña de unos 10 años. pero claro, eso todavía no lo había desvelado aún, en realidad, daba rodeos y rodeos, contando historias en medio, sin venir a cuento, y todo ese ejercicio de circunstancialismo histórico que tanto me gusta...también había algún pasaje sobre las escaleras mecánicas acostadas u horizontales, las cuales concerté en llamarlas pasillos mecánicos...No sé, había de todo...unos amigos que me había encontrado, en tiempo real...mis andanzas y andares... un yo poético que persigue culos por la calle, en plan predador sexual (pero esto último no le gustaba que se lo dijeran por no se que cosa de cómo los demás lo tenían en consideración)

Ah, claro,y lo más importante, la niña.

SI ALGUIEN LO HA VISTO POR FAVOR, llevaba un poncho de nueva confección (esto quedó remarcado algunas veces) de dibujo Tweet y color violeta (aquí lo perdimos de vista, al post, digo)

La niña, se decía lo guapa que era, y cómo se había rozado con el Yo poético, en el metro, y...claro, es que dicho así no tiene gracia, pero es que todo era como una especie de enamoramiento underground (por metro, sólo) y al final, como siempre, iba a decir el rollo de que tenía diez años...pero, claro, ahora, que lo he perdido, cualquier pista es definitiva para encontrarlo. Prometo colgarlo en cuanto aparezca!!!

Pd: casi pierdo este post por la misma persona, verbena.

CAPITULO 4: El duro oficio

Estoy investigando un lugar desde hace unos días.
No hay retórica, en él. Me tropiezo, en mi devaneo, con una puerta.
Llamo.
Pasan 4 horas (es verdad, esto)
Sexo, algo de vaguedad, comida...
Todo esto en cuatro horas.
Al final me contestan, del otro lado. Que no. Que no se ponen, que no me abren.
Que pasan de la gente como yo. (Como nosotros).
Silbo.
Silbo fuerte y descaradamente, y quizá me sobrepaso cuando le llamo enfermo.
Viejo. Viejo enfermo a las puertas de la muerte.
Son cosas que todos decimos, pero en ambiente festivo y lejos del objeto de la burla.
No me va tu réplica, ni tu súplica.
Vos apestás.
Le digo (bueno, me dicen, al menos, media hora antes de las cuatro horas de durante)
No mames, le replico.
Hablo dialectos, llevo barba, uso sombrero.

(llamo, insistentemente, otra vez)

Diga, Vaya, Usted, No le he dicho ya, haga el favor de marcharse, no tenemos dinero, no somos solidarios con la mierda ajena...
Vuelvo a silbar. Con voz ronca (muy muy cascada) le repito Viejo, Viejo Verde, Viejo Sucio.
Y él, entonces, me respeta. me respeta, primero con sorpresa, tras mi primer gesto violento. Agresivo, diría después.
Luego me respeta y me habla como un igual, bueno, como un subordinado.
Le cuento mi rollo. Lo del campo, de cómo dejé atrás aquella masa de gente, lo del partido y otras memeces, también le conté lo de su hija, lo de su preciosa hija que le encantaba que me la follara por el culo. El lloraba, no sé si de dolor, o alegría (hay que decir que todavía no calibro bien, ese tipo de interpretaciones de lo cotidiano y los semejantes), por fín, se mostró ecuánime. Me invitó a entrar. Buenas tardes, Sr. Grey.

Yo recordé aquella historia de los tres memos que organizaron una fiesta en la casa de uno de ellos y al día siguiente todo estaba impecable a costa de la integridad de uno, la dignidad del siguiente y la vida del último. Es una historia rara, pero verídica.
Tomé asiento donde él dispuso.
Yo le recomendé una canción. (Por supuesto, ya había ojeado toda su discografía unas ochocientas veces)
Y hablamos de esto de lo otro de lo de más allá pues si mire que bien, y toda esa asquerosa condescendencia protocolaria para no cagarnos las manos de sangre ajena.
Me quito el sombrero, pero aún llevo barba, una cicatriz leve en la frente, y escribo cómo un poseso, con vida propia.
Pausa.
Bebo agua. Apenas unos segundos, unos veinte, o así, pero nunca de duda. Recuerdo ( me recuerdo ) que no estaría mal ganarse la vida con la literatura.
Pausa. Me rasco el oído. Me digo a mí mismo que no, que esto no es literatura.
Así que llega el momento climático, donde el viejo y yo nos pegamos, y directamente le digo lo puta que es su hija, que tengo aquí mismo un video donde se ve que me la follo cómo un cerdo, con mi camisa favorita de encuéntrala-fóllala-olvídala, y que, si no es mucha molestia, y por todo lo que hemos compartido (el ha criado/alimentado algo que yo me he follado repetidas veces) que por favor, me compre uno de los los motores que represento, y finalmente, si, me compra el General GENERGY Diesel modelo Ibiza de 375 euros, una ganga!!

Finalmente me despido amablemente, con una ligera y sutil sensación de haberme pasado esta vez de la raya con tal de encasquetarle un monofásico a este pobre desgraciado...

En ese momento me comienza el dolor rectal más grande que jamás he recordado: Mi Pequeña ha vuelto, y no está para tonterías....

Instrucciones para experiencia mística (238)

1. Preferentemente, se elige una noche clara, de cielo limpio. [Puede consultar aquí el estado de su cielo]
2. Sería de gran utilidad acabar de ver una película de final difuso, de corte existencialista, que le deje preparado para una cierta predisposición. [consulte aquí para ver distintas opciones]
3. Serán las, aproximadamente, 1:45 a.m hora peninsular, se llevará consigo, de ser posible, una toalla de baño ligeramente húmeda (pero no recién usada), un cargador de móvil (smartphone, a ser posible) y unas pinzas pequeñas, de esas depilatorias, ligeramente oxidadas.
4. Se mirará al cielo descubierto, tomando las precauciones pertinentes (ropa de abrigo, calzado apropiado) y se descubrirá un cielo limpio y puntualmente estrellado, en el cual atisbará una estrella amarillenta.
5. En su cabeza se reproducirá total o parcialmente (el inicio es de lo más importante) en calidad estándar y siendo fiel al original, "Shine"

Reflexionará, con más o menos acierto, lo siguiente:

Dicen...dicen qué tan sólo vemos vuestro reflejo, viles estrellas inasibles, vaporosas...

Pero, yo digo, ¿Acaso, aquí, entre nosotros, en la tierra...no somos una suerte de estrellas,

Tan futiles cómo vuestra estela, vuestra presencia fantasma...

¿No existimos, acaso, en los ojos de los extraños durante un reflejo fugaz, o en la memoria del querido y próximo, tanto cómo estas personas respiren...

Tanto cómo nuestra huella vívida haya sido...

Tanto cómo hayamos brillado...

También soy cómo vosotras, pícaras, burlonas e impasibles, desde lo alto...

condenadas a la nocturnidad y quietud,

a ser testigas mudas de las más estremecedoras visiones que al planeta y habitantes arremeten,

A danzar cada noche por la bóveda...yo os reconozco, ya os vi antes, y no os volveré a ver más...

Mentirosas traicioneras, no me sirven ya.

• Una vez terminada una reflexión tan trillada, se cerrarán los ojos, durante al menos 10 segundos, tratando de no pensar en banalidades o en canciones de Lady Gaga* ( oh oh rá ra rá, ga ga y todo eso)
• Después puede hacer vida normal, o si lo prefiere, escribir un post en su blog sobre que ha tenido ( o más bien no) una supuesta experiencia trascendente. Si toca el tema con cinismo, mejor, así no se sentirá tan idiota.

Nota: Esto no implica que el autor la haya tenido, esto es ficción. no me hago responsable de que esta experiencias existan o no, y en cualquier caso, de que sean saludable para el género humano 2.0.

*Nota del traductor, si este Ready Made perdura y la cantante Lady gaga resulta ser efímera cosa de las modas, suplantar por la cualquierilla del momento, que seguro habrán candidat@s.

Azotes a la literatura

Yo crío perros de presa,
de prisa,
para que tenga miles de vástagos
asesinos
corriendo por ahí a mis órdenes.
Yo soy el azote de las azoteas.
No me importa lo que creas,
en lo que creas,
o que lo creas.

El buen bastardo

No os gusta lo que pienso,
Lo sé...
Hace tiempo que me miraís de pasada,
Que escucho vuestras risas apagadas tras el cristal,
Apesto -me decís- a hiel,
Y prontamente he caído,
De manera vertiginosa,
En edificios vacíos,
Tristemente ocupados por mi agitación,
Por mi pulso frenético,
Por mis venas bombeantes
Pero yo (pero yo)
Desoigo vuestras rarezas,
Escupo en vuestras bragas
Y os llamo putas,
Yo, que de momento, puedo,
No seré más vuestro hijo....