Resurgires improvistos… readaptaciones imperecederas
Actualizando mi orgullo… de escritor errado
De poeta vagabundo… de monstruo en su propia deriva
Naufrago de su mar… de lamer, de pedir entre horas
Lo que nadie se merece… recompensas hostiles de sí mismo
Escarbando agujeros… abismos de lo mismo… estudios de estúpidos
Entre horas, sin ansiedad…
Pero con vacío…
Ese vacío de una tarde festiva y familiar…
Sin el murmullo de la discordia…
Sin la prisa de la muerte.
Sin dedos que te apuntan, te insultan, amenazan…
Y finalmente le dotan de sentido a tu estreñida vida
Un mojón frente a la muerte…y eso era cierto…
Decían, solo fue un mojón ante la muerte, y volvía a ser cierto…
Y es que, en esas tardes difíciles, donde el aire que se respira
Huele a museo de cera, a cartón piedra y a salón de visitas…
El hombre termina por definirse como una mosca que sobrevuela los objetos inertes
Inertes como su pensamiento, desprovisto e impávido, inocente de sí
Jugando a ser cobarde, insípido y autómata…un ser reducido a caca…En medio de una carretera a ninguna parte, en un día caluroso….pero